Suas tosses em meio às lágrimas são só desculpa e consequência do seu orgulho, boneca de porcelana. Mas não adianta esconder, está tudo em seus olhos, gritando escancaradamente, como olhos de boneca de plástico, e você compartilhando coisas sobre os olhos dele... os olhos do tempo, que nem são castanhos. Por enquanto ele será seu tempo.
Eu sou seu narrador, mas te conheço bem, aquele silêncio doloroso do relógio ora dizendo sim, ora dizendo não, seguindo o tique-taque dos seus ponteiros te irrita; só não te irrita mais que quando te fazem subir o sangue às bochechas. E quando você percebe que o tique-taque realmente pode silenciar, mesmo fazendo barulho e atrapalhando seu sono.
Agora ele será seu templo ou seu tempo?
