This ♥

Término do começo

   Cadê essa morte? Ela é uma sumida mesmo. Que é ela senão viver? Pra mim, ela não é ninguém. A música é alguém pra mim. Certa vez vi que música era música pelo M de "minha", U de "única", S de"salvação", I de "inércia, C de "cada" e A de "abatimento". Minha única salvação da inércia de cada abatimento. Lindo não?

   Só que aí vem gente com música feita para a morte. Eu devo concordar, ambas nos levam a algum lugar, nem que seja pra dentro do nosso próprio eu. Talvez a sumida também nos leve lá. Assim eu espero, porque vivo morrendo de felicidades, morrendo de amizades, morrendo de amores, morrendo de dores. A vida é cheia de morte (e a morte é cheia de vida) e ainda fazem disso um tabu.

Infame copiadora

Vida reconhecível

   E eu tentando fazer textos iguais aqueles de tributo que publicam em sites. Risos, só porque sou meio que inteira escandalosa pela metade, mas sempre. E porque não me vem aos olhos da alma isso de ser estar para os outros. Nem à retina, nem ao cristalino, nem à córnea, nem à íris... puro egoísmo!

   Estava pensando nos raios lambda, com aquela piadinha da lambida, que todos professores têm de fazer. Infames são, mal reconhecem o poder de quem pode fazer algo sem ser visto. Risos. Ando tão engraçada comigo mesma e tão irreconhecível para os que não vivem dentro de mim.

E aqui um vídeo aleatório... aleatório caso você seja alguém que não vive dentro de mim.

Linguagens ou figuras de alguma coisa

   Hoje as figuras de linguagem não estão me ajudando. Aliás, ninguém. Essa é aquela hora que a gente quase grita por um profissional da área porque não tem coragem de contar nem pro melhor amigo que a metáfora não se sente bem o suficiente pra me encarar.

   Que o paradoxo viu que eu me afoguei no mar da felicidade e ainda não fez nada. Que a anáfora sentiu que eu morri, sentiu que morri, sentiu morri, sentiu. Me sentiu só.

   Há quem diga que a catacrese saiu falando que me enxergou encolhida lá debaixo, junto ao pé da mesa, me tornando uma coisa só. Só. E não me dizia o hipérbato a hora certa de voltar à ordem. Não havia hora.

   Dizia a onomatopeia para gritar mesmo, urrar, quem sabe alguém me ouvisse. Foi aqui que me apareceu o pleonasmo me jogando no peito o meu diagnóstico. Eu tinha antítese.

   "Isso se cura com anti-medo, minha filha", disse o velho.

"Ninguém disse que seria fácil."